Hojas de luna.

Porque "todo" lo que empieza se termina, todo lo que nace, tarde o temprano muere y la inversión de ilusiones a largo plazo te puede dejar una renta pobre. Y no bastan las ganas para llegar a la meta, la lucha por conseguir los objetivos, que nos marcamos sin darnos cuenta de que solo son nuestros y que solo pueden involucrar a los demás de forma voluntaria. Somos seres humanos y solemos equivocarnos caer mil y una veces en los mismos errores, aun sabiendo que los estás cometiendo, aun sabiendo que se materializaran en cualquier momento. Porque simplemente a veces las palabras no bastan o incluso son estériles o no llegan y tu mensaje jamás es recogido, dejando una y otra vez tus ilusiones frustradas, muertas e inertes. El error está en sembrar esas ilusiones para recoger pronto la cosecha sin abonarlas ni regarlas y querer que los hechos sean como tú imaginas, pero las acciones simplemente demuestran lo contrario. No podemos tapar el sol con un dedo, cuando nos está pegando

Yo tendré tu voz desesperadamente como el rezo de lo único, como la pauta espontánea de un escalofrío telúrico, adaptaré mi lengua al silencio mucho antes de que seamos amantes, te mostraré mi eco fiel gregario  para atesorar los indultos que tu piel ofrece a la tinta de los lápices que lloran la debilidad insegura  donde se desploman mis palabras. No temas tu escarcha oscura que todavía no conoce el grito y la náusea que provocare en el deseo de tu boca cuando pierda el sumiso placer que necesita resurgir en la resistencia frágil de tus muslos, ese declive impredecible será pulcritud al borde de los silencios cuando mi lengua marque los quebrantos gélidos de tus gemidos. Y te digo: Que la impronta de mi sueño acaba de nacer en el colmado de tu pecho, como rosas niveas salvarán el amor abducciendo las palabras, futuras semillas maduras que se fecundan al resguardo de tus párpados. Imagen:Jack Vettriano.

 Silencias esta ebriedad que nace inoportuna cuando busco esa abstinencia forzada de ti.   Desordeno mi amnesia de ti cruel derrota del desamor. Surco de cordura que lento te propone inercias que no llegan y aloca tu pensamiento en el aire del tiempo, saboreas la palabra como un epígrafe que enuncia la distancia sabiendo que se extingue una y otra vez la vigilia de tu latente ansiedad, hay un filo supremo que a quema ropa te fecunda cuando tersas el fervor de mi dulzura y te entregas al secreto que va naciendo en ti.   Inoculado pensamiento, preso y sostenido en el clavel de tu deseo, se supura el perfume con la frescura que te hace cautiva de este arcano fuego que ceñido al verso evoca tu universo.   Silencias esta ebriedad que toca tu sed en el íntimo latir de tu presagio sostenido, desnuda abrazas las manos del verso verdugo que encandila las venas de tu pecho y firmas confundida el secreto que sostiene mi sello. Imagen: Francine Van Hove