Hojas de luna.

 "Por mucho que nos esforcemos por cubrir las pasiones con apariencias de piedad y de honor, siempre se manifiestan a través de esos velos"                       François de la Rochefoucauld La piedad es un sentimiento deforme que persiste en la infinidad del hombre, virtud cargada en las espaldas, asilada lucerna de sabios que tiran sus ojos al suelo y alzan sus manos en vuelo rezando en desconsuelo sobre cuentas de rosario. Corazones con escarchas de miel esculpidos con golpes de cincel que laten al ritmo cruel lastrando y flagelando la piel. Confesarse en el código de la esperanza sin cruzar las cadenas que te alejen del preludio de distancia donde sobreviven las penas, asilarse al fervor impuesto sobre la exaltación de lo que se venera, clamor fugaz que desespera cuando la devoción siente y se lacera. Imagen: autor desconocido.

  Su dedos señala la estrella sabia que estaban fuera de su alcance, tal vez era demasiado bella para con las manos poder tocase, cerro los ojos para escaparse y abrió las hojas de una ventana grande y de par en par el nocturno se colocaba, como la ceniza espesa y neutra de los sabios efímeros dispuestos a la tragedia, la noche seguía alrededor de la estrella y llenaba de ebria desquicia sus intenciones, su inteligencia desacredita los privilegios que podían otorgarle el sentirse soñador, enfurecido, cerro al paisaje otra vez sus ojos y se lanzó a la vigilia de los valientes, sintió las náuseas debajo de su pecho donde quizás nunca hubieron mariposas que durmieran en su mismo lecho y le dejaran palabras cautelosas que llenaran sus espacios de febriles arrumacos o vendasen sus terapias de conciencias ajadas, que siempre se clavaban como espadas perfiladas entre los gritos que se exhalan. Pero la noche seguía estrellada y su cabeza a la almohada pegada la abstinencia clavada y una neuro

  Eres, sustancia rodando por mi memoria. Al silencio se despierta el alba y avanza la luz que me regala  la abierta ventana, mi mente se hace pasto de tu añoranza contaminada de corazón sin confianza. Estas en este calvario de gloria por el que te paseas por mi memoria, desnuda te pincela mi imaginación saltando en el alba de mi obsesión. Tiembla mi mano vacía de tu tacto, huérfana de la caricia de seda que de mi sombra perpetua se apodera y te rompes como una flor en la distancia que me deja ciego de su florecer. La luna ya se apago quebrada de tu identidad y con un lazo de necesidad, la mañana la dejo en el olvido junto a rebelión de los sentidos que paralizan el tiempo y desvisten los abismos de una distancia que no mitigo que no aferro ni consigo redimirla en mi estado de cautivo. Cautivo… de la latente necesidad anidada en este corazón ausente de ti. Cautivo... de tu verso guardado en mi palacio soñado, donde tú para siempre te has quedado. Imagen:  ©Richard Burbridge.

Quisiera ser esa pequeña expresión que surge en tus mejillas cuando entienden las fantasías que se descuelgan tras un beso y su suspiro en la lucidez infinita de tu sentir, mientras se alimenta el color con la inercia de la rojez que el arido roce  provoca en tu carne cuando nuestros labios  fecundan su jovial desenlace. Quisiera atusar la caricia mientras en tu silueta conjugó el verso amarte y tus pupilas vienen pérdidas entre el deseo de esas fantasías  que solo advierte a sofocarte. Somos de carne y hueso y de viento terso que en la fraternidad del beso le hurtamos al amor el abrigo de su pureza con deseo y pasión  y firmamos a impulsos de destreza mordisquitos caprichosos de ilusión.  Imagen: Marco Ortolan.